أريدُ وطنًا

أريدُ وطنًا
يعبقُ برائحةِ الياسَمين..
عوضًا عن الدم المقيت..
وطنًا يطلبُ الحياةَ
ويعفُّ عن الموتِ القبيح..
أريدُ وطنًا
يعزفُ الموسيقى
فوقَ رُفاتِ أبنائه
عوضًا عن النوْحِ والبكاء..
وطنًا يحضنني..
يسقيني..
يُلبسُني أثوابَ فرحٍ وخشوعٍ..
يُسمعني صوتَ حقٍّ
يحميني..
يأخذني بعناقٍ أبويٍّ..
يأويني

أريدُ وطنًا..
لا كأيِّ وطن..
وطنًا يعرفُ كيفَ يئِنُّ
تحت ظُلمِ الطغاة..
وطنًا..يفتحُ كتابًا ويُمسكُ قلمًا..

أريدُ وطنًا..يقرأ!
وطنًا..يعرفُ كيفَ يتكلّمُ..
يعرفُ كيف يعيش!

وطنًا يدوسُ على طربوشهِ
ويحلقُ شاربَهُ..
ويُغني مع أطفالِ بيسانَ..
وطنًا
يستحقُّ أن أموتَ من أجلهِ
مرّتيْن:
مرّةً فوقَ تُرابهِ
والأخرى تحتَ فِكرته

أريدُ وطنًا
في غُربةِ نفسي..
وطنًا
يبني من أعشاشِ الطيورِ بيتًا
ومن أوراقِ الشجرِ سقفًا..
وطنًا يتغزّلُ بالسفرجلِ
ويلبسُ إكليلَ الغار..
وطنًا يُعيدُ ترتيبَ عظامي
ويرسمُ منها ذاكرةً
لزمانٍ خارجَ الزمان

أريدُ وطنًا..
لا أريدُ قطعة أرضٍ..
لا أريدُ ترابًا
ولا أبنيةً ولا حدائقَ معلّقةٍ..
ولا أهراماتٍ ولا أبراجَ بابلٍ
ولا حتى بحارًا..

أريدُ وطنًا
بلا ذاكرةٍ..
بلا تاريخٍ
بلا إيمانٍ بلا دينٍ..
أريدهُ عاريًا كآدَمَ جديد!!
منبعثًا من لدُنِ الطبيعةِ
وتُربةٍ رطبة..
أريدهُ عودًا وقيثارةً وربابة..
أريدهُ محلّقًا..لا كنسرٍ
بل كعصفورةِ غابٍ..
تحنُّ على صغارها
وتُغني..

وطني مقتولٌ..
مُعلّقٌ على صليبِ التاريخِ..
ينتظرُ عذارءه
تُنْـزِلْهُ عن خشبة العار!
ينتظرُ حاملاتِ طيبٍ
ومجدَ قيامةٍ
وطريقَ عودةٍ إلى الدار

إيـاد معـلوف

فوقَ الزّمَن

تُسافرَ في عُمقِ نفسكَ
حنينًا..
إلى غابةٍ من خيزران..
على وقعِ خُطى الكونِِ
والتماعِ غُبارِ النجومِ
تسمعُ صوت القديم يناديكَ..
ينتزعُ منكَ أسسَ الحضارةِ
ويرميكَ في عُذريّةِ الفضاء..
لتسبحَ هائمًا نحو مجدٍ غابرٍ
تمتطي صهوةَ الزمنِ..
ترتفعُ..تهبطُ..تغوص..
تُصلّي..تكفرُ..وتصلّي وتصوم..
ثم تنام...
تنامُ..ولا تقوم

وفي نومكَ يتثاءبُ الجَمالُ
مولودًا من رحِمِ الشمسِ
وحليبِ القمر..
فالنوم هجرةُ الخيالِِ
إلى وهمهِ الأول..
والوهمُ أوّلُ أغنيةٍ مسائيّة
تعزفها الروح في حُلمٍ
ليس يكون..

يفيضُ النورُ في اللامكان
فيُميتكَ ويحييكَ
ويبعثُ فيكَ ما سيكونُ
وما كان..
فتشعرُ بقطراتِ الندى الأولى
التي غطّت جسدكَ العاريَ
فوقَ هِضاب الجليل..
وتذكرُ خطيئتكَ الشريفةَ
ومجدكَ القادمَ..
منتصبًا بجلالِ مَلكٍ
أمامَ حدود الأبديّة

"انتظِر"..
يناديكَ البعيدُ.."انتظِر"..
فتأبى الانتظار..

لأنّكَ عرفتَ ميعادَ الربيعِ
ورفرفة الفراشات..
تأبى الانتظارَ
لأنّكَ أحببتَ يومًا
والحبُّ تذكرةُ دُخولٍ
لا تحتاجُ إلى أختام..
لأنّكَ عرفتَ موسمَ الطلِّ
وبكيتَ طفولتَكَ في نيْسان

وتدخلُ وحيدًا..
تمتزجُ بنورِ الرحمن..
ويلوحُ في ذاكرتكَ
لحنٌ قديم..
لتّتحد بذاتكَ الأولى..
وينفجرَ الضوءُ من عينيكَ
آيةً من سلام..
تطوي كتابَ الكونِ
وتشهدُ..تشهدُ
وجهَ الربِّ في السماء!

إيـاد معـلوف

آخرُ أيّامِ الشَّرق

بين حنينِ النايِ
وأنّةِ العود
عالَمٌ من شتاء..
في الشرقِ
لا فرقَ بين الميْتِ
وبين الإله..
في وطني
نعبُد الموتى
ونحرقُ الرماد..
نصلّي ركعتيْن في اليوم
دون سجودٍ أو قيام..
في بلدي..
نسهر الليلَ لنغفو
في فراشٍ واحدٍ
مع شمسِ النهار..
هناك نرتكبُ الفحشاءَ
ولا اعتذار..

يا أمّةً كانت كِتاب..
الموتُ "كُتُبًا"
ما عاد في الإمكان
بات الشيخُ يستجدي
لحيةً بيضاء..
وبعضًا
من تراويح المساء..
نبيّ الأمسِ تاهَ عن الله
وطريقُ القداسة
صار غابةَ جهّال

أفما سمعتم قول من قال:
"دع الموتى يدفنون موتاهم..
وتعال"؟
لستُ ميتًا..
ولكني أنحدر
من سلالة أموات
عاشوا يومًا
يقرعون طبولَ المجدِ
واليومَ ينحنون أمام الدفِّ
وأوهامِ السّلطان..
ما قتل الشرّق
إلا كلمةُ "كان"
وما خُلقنا أمواتًا وربِّ السماء
ولكن وهمُ ما كان
قتل فينا ما سيكون

كفانا خداعًا..
عهدُنا مكث في صفحاتٍ مضت
هل صرنا مكتوبين على الهامش
بقلم رصاصٍ وآثار ممحاة؟
الخليفةُ استقال
والنبيّ كسَر اللوحيْن من جديد
وتركَ القدرُ غرفته
وسافرَ مع أول طائرةٍ
نحو بلاد العجمِ
ونساءِ البشكنش..
علّه يقيم ذريّةً جديدة
تتعلم القراءة من جديد
ذريّةً لا ماضيَ لها ولا تاريخ
ذريّةً غير مريضةٍ بالـ "كان"
ذريّةً تعرف كيف تقول:
"أنا كائنةُ..وسوف أكون!"

إيـاد معـلوف

بلا عنوان

يمتهِنُ فنَّ الخجل..
يُحاولُ الهروبَ جُبنًا..
تَراهُ يبحثُ عن ضياعه
في عينيها..
يجدها أمامَهُ
مجدَ حضارةٍ غابِر..
يجدها..
بخورًا هِنديًّا
يخترقُ مسامَ جسده
آخذًا مسكنَ الروح

أيُّ سحرٍ أندلسيٍّ ذاكَ
الذي يلفُّ الأنثى تحتَ المطَر؟
أيُّ جنونٍ هادرٍ ذاكَ
الذي يرميهِ في متاهةِ حبِّها..
ويهرب..؟
تُراهُ يعرفها..
يجرّدُ ذاتهُ من ماضٍ عقيمٍ..
لابسًا ثوبَ غابٍ..
مرتحلاً
في حكايةٍ شرقيّةٍ مجهولة..
حاملاً قدرَهُ في حقيبةِ سفر
ومزمارَ رُعاة وكمانَ حزين..
سابحًا في مبسمِها..عالمًا
روعةَ الموتِ ولَهًا..
روعةَ أن يكون لا-هوَ
في حضورِ فِكرةِ الـ"هيَ"..
نائمًا بين أجفانها خدِرًا
ينفخُ في مزمارهِ:
"أنثايَ..أندَلُسُ وجودي"

إيـاد معـلوف

خربشاتٌ على دفتر الوطَن

أسكُب حنينَ الوطن
في ذاتكَ الغريبةِ..
وانتظِر..
علّ وميضَ الشمسِ
يغذّي غُربتَكَ
حلمَ الرّجوع..
واقصد باطنَ الكفَنِ
في موتكَ اليوميِّ..
وانتشِ..
علَّ ضياءَ الموتِ
يسقي قبركَ نبعَ الخلود

وأرضٍ تنشدُ تُرابَها
قهرًا
كأمٍّ ثكلى تبكي أطفالَها
آثمةً من غير إثمٍ
تُعانقُ وجهَ اللهِ بدمٍ من نار!
تسبحُ في فَلَكِ حكمتهِ
خاطرةً..
شاءَ فكتبَها تحتَ الجلَدِ
مثلاً سهلَ التأويلِ..
شِعرًا موزونًا بقضيّةٍ
ونثرًا خُرافيًّا
يبحثُ عن بندقيّةٍ..
ورصاصة!

الوقوعُ في حبِّ الوطنِ أجملُ
بِلُغةِ العدوِّ..
أعلى قيمةً –هو الوطن-
مُحاطًا بخونةٍ
ونباحٍ وعويل..
هو البطلُ شهيدًا
على مذبحِ عروبةٍ
فقدت روحَها
مع أوّل طعنةٍ في الظَّهرِ
وأوّلِ قبلةٍ غاشّةٍ
من شفتيْنِ
تقطران دمًا وخمرًا
ووعدًا كاذبًا
بحريّة تستعبدُ ذاتَها بذاتِها
مكتوبةً بخطٍّ عربيٍّ عريضٍ
على وطنٍ من ورق

إيـاد معـلوف

للحريّةِ وجهٌ آخَر

عبثًا يحاول إقناعَ نفسه أنه لا يزالُ حيًّا. في ظلام السجن تخبو الحريّة ولو اشتعلَت نيرانها في ذواتِنا أفكارًا. ينظرُ في المرآة فيرى عجوزًا، ينظر من النافذةِ فيرى ماضيَه، ويغوصُ في ذاكرته فلا يجدُ غدًا، فما الغدُ، إذا كان الحاضرُ من حديد؟

يتوجّه نحو سريره، ينفض الغبارَ عن الدثار الأزرق، يفترشُ به الأرضَ، ويركع..يسجد، ويردّد: "أبانا الذي في السموات..." يتوقّف عند هذه الجملة، ويُمعن في التفكير: "كيف يراني الربّ وهو في السماء، ألا يجب أن تكون هناك سماءٌ ليكون الربّ موجودًا فيها؟" ينظرُ إلى الأعلى فلا يجد غير الإسفلت وبقايا رسوماتٍ وكتاباتٍ احتفرتها حياةٌ سابقة، ولوّنتها دماءُ من راحوا.

منذ أربعةَ عشر عامًا، كانَ لا يزالُ يعبثُ بهُدب الحياة، يبحث لنفسِه عن عذرٍ أو عن جُملةٍ تلوحُ في فِكر الله، لينطق بها راجيًا أن يتجدّد فيه عهدُ الطفولةِ وروعةُ النسيان. منذ أربعةَ عشرَ عامًا وهو يحاولُ أن يقبضَ على الحياةِ مثلما يقبضُ المرءُ على كومةٍ من الرّمال.

فِكرةُ الحريّة تدغدغُ أحاسيسه، تُثيرُ لواعجَ نفسه، تخرجُ من القفصِ الحديديّ لتمتطيَ أوّل حصانٍ جامحٍ يصهلُ في الحقولِ الذهبيّة..حقولاً تمتدّ أمامَهُ بحرًا من عطش!

حبّه الأول استحال سيمفونيةً قديمة، بات وردةً ماتت قهرًا على بوابةِ تشرين، ومنديلاً ورقيًّا من حبيبةٍ، مزّقته رياح الهجرِ وأشعلته نيرانُ الفراق.

يمسحُ دمعةً عن وجنتهِ اليُمنى، يسندُ ذكرياتِهِ بوسادةٍ بيضاءَ من أمل، ويلعقُ جراحَهُ بلسانٍ أخرس. لم تعد الحريّة بالنسبة إليه أكثر من عبوديّة، صارَ عبدًا لفكرة، وخادمًا وضيعًا لشيءٍ يشبهُ المرض.

يسمعُ صوتًا من بعيد، يظنّه صدى صوتهِ يناديه، يصرخُ وحده في الظلامِ وينتحب. لم يكن ذلك أكثر من صوتِ شبحه.

"الأخضرُ يناسبكِ"..يسترجعُ كلماتهِ لها.."الأخضرُ يناسبُ صوتكِ. هو لونُ الأبديّة ولو تجسّدَ في شجرةٍ أو في حبّةِ تفّاح؛ هو لونُ الأبديّة سائلاً من نورٍ خرافيّ، يرتشفهُ العاشقُ من أرضِ عدْنٍ غير مكترثٍ بطولِ الطريق..بلى، الأخضرُ يناسبك، وكم وددتُ لو أحببتكِ بالأخضر، وبكيتُكِ بالأخضر. أما الآن، فاقبَلي تحياتي الرماديّة، وَوَجعي الرماديّ، وأخضري الرماديّ."

يفركُ عينيه، يستسلمُ لطيفها أمامَه... يستسلمُ لذلك الشّفقِ الأحمرِ المذبوحِ تحت بحرِ عينيها أوراقًا خريفيّةً من شجرِ الصّفصاف... يسرح في خيالِهِ معها، يستذكر أوّل قبلةٍ لهما تحت سماءِ نيسان، يلعقُ شفتيهِ مثل كلبٍ ضالّ، فلا يجد بقايا السكّر المكتنَزِ في شفتيها.

يصرخ.. يتأوّه.. السجّانُ لا يسمع! الربُّ لا يستجيب! يئسَ الروحُ من جسده، وانتفضَ معلنًا أنَّ الحبَّ من خلف القضبان مجرّد هوايةٍ تصبو نحوَ الاحتراف. وُجِدَ الحبُّ ليصهلَ في البادية، ليسافرَ ويبقى، ليذهبَ ويجيء، وُجدَ بحيرةً لا سجنًا، بحرًا لا سجّانًا، وُجدَ ليدخلَ النّفسَ ويعصفَ بالرّوح، ليُزلزِلَ جِبلَتنا الترابيّة، مطلقًا ذاتَنا الدنيا نحو ذاتِنا العُليا، وفِكرنا الجسديَّ نحو عُمقِ فِكرِ الله.

"الأخضرُ يناسبك.. إنّه يناسبُ شعركِ.. يناسبُ تضاريسَ جسدِك".

يقفُ مترنّحًا..متأرجحًا بين النومِ واللا-يقظة، مطلِقًا صوتًا أشبهَ ما يكون بصوتِ جرذٍ صغيرٍ يشقّ طريقَهُ عبرَ المجارير. يحترفُ البكاءَ، ويتناولُ التعبَ بالشوكةِ والسكين، بكلِّ بطء، بكلّ مرارة... يأكلهُ بغيرِ ملحٍ وبشيءٍ يشبه الكسل.

يستوي على عرشِ ذاتِهِ إلهًا أبديًّا يسبحُ في عدميّةِ الكبت، يحاولُ خلقَ حريّته، فلا يجدُ كلمتَه. يكتشفُ أنّ الإنسانَ إلهٌ أخرس! إلهٌ لا ينفصلُ عن ذكرياتِه، وربٌّ ما انفكَّ يصارعُ حياةً سابقة. وفي الأخير، يسمعُ صوتًا يهمسُ من بينِ الحجارة، صوتًا يخرجُ من بلادِ الحديد، من النسيم الهادئ، ومن ذكرياتِ مجدهِ، صوتًا قائلاً: "أنا معك!"

إيـاد معـلوف

شظايا آنيةِ الفخّار

في غيابِ فلَكِ السؤال
حضورُ ظلِّ جوابٍ مُطلَقٍ
يُرفرفُ فوقَ وجهِ الطبيعيّاتِ
آيةً تهمسُ في عُمقِ الكوْن:
"مَن أنا؟"

في حضورِ ظِلِّ الجوابِ
غيابُ فلَكِ سؤالٍ في الجوهرِ
يتنفّسُ تحتَ وجهِ الخَلقِ
حقًّا مكتومًا ينـزفُ إيمانًا:
"وجهُ الرَّبِّ كتابي"

سألتُ النورَ عن مسكنه أجابني:
"هي الموسيقى".. واختفى
سألتُ الروحَ عن سرِّهِ أجابني:
"هو أنتَ".. وانتحى
سألتُ الشكَّ عن إيمانه أجابني:
"هو مرآتي".. وبكى!

الأبدُ ينشدُ ذاتَهُ في أزلِ المجرّة..
والأزلُ تائهٌ في ماضٍ
أضاعَ مستقبلهُ في حاضرٍ
لا ماضيَ له..
والسؤالُ بعيدٌ

بُعدَ الإنسانِ عن ذاتِه..
جوابهُ حائرٌ بين ذاتٍ دُنيا
وأخرى عُليا..
بين شهوةِ الجسدِ
ومأزقِ الروح..
بين سقفِ سماءِ الربِّ
وحضيض روعةِ الجحيم..

وللجحيمِ فِكرٌ أحمرُ التراب
يحترفُ التمرّدَ على زرعِه..
يحترقُ في عتمةٍ لا ينيرُها لهيبُه..
ولو سمعتَ آهةً في عُمقِهِ
لعرفتَ جوابَ سؤالكَ..
"ذاكَ أنا..وتلكَ فلسفتي"

إيـاد معـلوف

بيـانو

يا لصوتِ الناي القديم..
أينَ سحرُكَ الشرقيُّ
وأنينكَ الذهبيّ العتيق؟
أينَ خُرافتُنا الأولى
ووجعُنا البحريُّ السحيق؟
أندَلُسُ وجودِنا فِكرة..
وللفِكرِ قيدٌ أزليٌّ طويل

اعبدِ الشمسَ ولا تحرقني
بنورِ الإيمان..
اعبدِ الحجرَ ولا ترجمني
بسخطِ الرحمن..
واتركني أعبدُ الرّبَ في سرّي
بِلا استئذان...

ثقافتُنا
قشورُ بيضٍ ولحاءُ شجر..
نَسينا اللُّبَ
وعبَدنا الماضيَ
وسألنا القدَر..
ورذلنا كلّ فِكرٍ بشريٍّ
ودفنّا معه أحلى صوَر..

ليسَ لنا الفِكرُ ليسَ لنا..
تكفينا بضعةُ أمثالٍ
وكومةُ قشٍّ
وحكايا الجدّةِ أمِّ عُمَر..
فنحنُ –كما قيل-

روّاد ماضٍ
نعفُّ عن مستقبَل قد ندَر..
دفّتنا ضائعة
ومركبنا يهوى الغرق
ونحنُ نغنّي بسُكرٍ ونصرخُ بحنَق:
"هذا جاحدٌ وذاكَ كفَر"

اعزِف سيمفونيّتك الأخيرة
واسكَر بصلاتنا يا ضجَر..
ودعنا موتى نتلو عليكَ
حَكايانا بخدَر:
لو لم يكن العربُ عربًا
ما كانَ القمرُ قمرْ!

إيـاد معـلوف

ركعةٌ في الكُفر

إلى أمي الفلسفة..

"إلهي إلهي أنصِت إليّ..
لماذا تركتني..؟"

تهواها وتهواكَ..
تستفزُّ في روحكَ لذّةَ المجهولِ
كامرأةٍ تتعرّى أمامَ كهفٍ من خطايا..
وتسافرُ معها..
باحثًا عن عُمقٍ غير مدرَك
في مجرّةٍ بين شكّها ويقينها
برزخٌ من نور..
تنزعُ عن ذاتكَ حُلّةَ الإيمانِ
لتبدأَ رحلةَ كُفرٍ مقدَّس..
كُفرٍ كثيفِ الشّكِ لذيذِ السّبب
لا يسبرُ غورهُ دينٌ
ولا يحكمُ عقلهُ إله

تهواها وتهواكَ..
كلحنٍ أسطوريٍّ
يرفضُ أن يُغادرَ فِكرك..
كوجهِ محبوبةٍ

حاضرِ الغياب..
تنامُ في حضنها طِفلاً
لتبحثَ في مجهولها عن عسلٍ
لطريقٍ من رماد

وأنتَ يا صخرتي..
أيْنكَ وكيفَ جئت وكيفَ اختفيْت؟
كيفَ ولدْتَني قبل الوجود روحًا
وأنا فيكَ أعمقُ من روح؟
هل عرفتَ لذّةَ الخطيّة يومًا..
أو سرتَ في جِنانِ الشكِّ
وتمشّيتَ على شاطئ الحنين؟
أخرجتَ من عدمكَ يومًا
وعانقتََ الأبديّةَ الزرقاءَ
بحزنِ عجوزٍ يرجعُ إلى الديار..
مِن فِكرنا خُلقتَ قبل الكون
وبعدهُ جسّدْتَنا..
لنعبُدَ فيكَ أفكارنا..
لنصبو إليها بابتهالِ عذراءٍ
تحني رأسها أمامَ صليبٍ من ذنوب..
فأنتَ ذنبُنا الأزليُّ..
وأنتَ خيرُنا الأسمى!
شرُّنا القدّوسُ أنتَ
وأنتَ العادلُ ظُلمًا
والظّالمُ عدلا..
أتذكرُ أيامَ شبابكَ الغابر..
أيامَ طيشٍِ عاقِلٍِ
حرّكَ طوفانَ الموت القاتم؟
هل وصلتكَ صرَخات ثاكلاتِ مِصرَ
وأشبعكَ قهرُ الأبكار؟
هل طابت نفسكَ بمحوِ عادٍ
وتهلّلت ملائكتكَ بدفنِ ثمود؟
ألا ترنُّ آهات أطفالهم في رأسك؟
ورائحةُ دمائهم ألا تُزعجُ منخريْك؟

"ويحي أنا الإنسانُ الشقيُّ
من يُنقذُني من جسَدِ هذا الموت؟"
لروحنا بابٌ ولنفسنا مفتاح
وصدى صوتكَ يتردّد من بعيدٍ..
ينتظرُ الدخول..
فبالروحِ ناموسُ الخلاص
"ولكن بالجسدِ ناموسُ الخطيّة"

آمين

إيـاد معـلوف

*الاقتباسات من الكتاب المقدّس